SANTIAGO GALICIA ROJON SERRALLONGA
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Una, otra e incontables horas transcurren, acaso sin darme cuenta de que los instantes, los minutos que pasan, son pedazos de vida que se escapan, mientras escribo mis obras literarias, las letras que son tan mías y regalo como si se tratara de flores perfumadas y multicolores, a veces con deliciosas y suaves texturas, en ocasiones con espinas. Horado en las profundidades de mi ser, me arrastro por los túneles que cavo, hago a un lado la basura rutinaria y las superficialidades que tanto asfixian y estorban, hasta que abro las celdas que, a veces, suelen encarcelar a la imaginación, a los sueños, a la creatividad, a las ideas, a la fantasía. Es así como mis letras se enamoran entre sí y se abrazan en un acto de amor que forma palabras que trazo en las páginas de mis…
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