Gravei o canto da ave para te mostrar. Era inverno diferente quando você surgia. Você se encantava quando eu relatava o dia. Tinha sol e isso te causava estranheza.
Inverno mais bobo, o seu. Era só mesmo a palavra da estação.
Eu permitia teus pousos. Você adorava meus voos.
Assim, nos encontrávamos em pleno céu, mesmo que o oceano nos separassem.
Era eu, a sua liberdade poética e você meu encanto de amor.
Hoje, me lembram recordações antigas. Um bem-te-vi que cantava a estação do frio. Parece que foi ontem. Parece que é hoje. Parece que ainda nem foi.
Mariana Gouveia









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